Autore: Nerina

APPUNTI PER SPETTACOLI CHE NON SI  FARANNO 22 giugno 2012 · di Nerina · in Disegni, musica, poesia, Recensioni, scritture, Teatro, videopoesia, visioni letterarie ·Modifica Ernesto Orrico è un attore. E scrive e interpreta una modalità di esistenza

LE CAMERE ATTIGUE 20 giugno 2012 · di Nerina · in poesia, Recensioni, scritture, visioni letterarie ·Modifica siate perbene non stendete mai la biancheria in facciata, non accostate spazzatura alla porta e non

La rete porta spesso visioni, dialoghi e passi che si svolgono autonomi, che si autoproducono per empatia sui contenuti e sulle parole. Così è nata,

Una volta presi in carico i postumi del 900, e sanata la separazione da una lunga analisi, accudite le stanze che hanno ospitato tanto, salvato

QUAE DE ASSOLUTO Sciortio foa da o porton da so galante o l’anava a sonà o campanello da porta do bordello. (gianni priano, 2012) (VOGLIA

Come se fossimo seduti sul risvolto di una giacca posata a respirare allo schienale di una sedia di legno che guarda la finestra nel suo

Che uno poi guarda: le cose dentro, o una, e le apre, e poi le rompe. E le interrompe, come farebbe un cieco che stia

Mi batte forte il cuore lo senti dire e ti rimbomba due volte nello spazio di dieci ore E ti ritorna dai versi e poi

A volte ci si stupisce di se stessi a prendersi quel lusso di impiegare un tempo cartaceo per rispondere a una mail, od a più

  Vorrei leggere libri che non apro da anni, per esempio Malina. E mi accorgo, se penso, che sono  lo stesso il terzo uomo e il

Perdersi. E come ci si perde? Cosa si sperde? Essere un piccolo rigagnolo, una fuoriuscita, un gorgo, un gioco erotico di pioggia d’oro che innamora.

    La perdita di sguardo che dirama e si fa fitta al varco fondo della notte di Natale. La pelle che sfiorisce al mondo

Sento che camminare fiato al collo non è né erotico né bello. E’ l’orbo mondo antico che ha due buchi nel cappuccio ed uno squarcio giusto al

(un racconto interminabile)

1) La caramella Mu. E poi ti chiedi come l’arequipe congiunga le due infanzie. La tua, incartata bianca, Elah, la sua che è quasi fatta in

Presa arresa fra i saldi che vanno a Natale, per strana, controversa, scontrosa irruenza del tempo nel tempo, una vestaglia grigia. E’ quasi un tubino,

Qualcosa di intoccabile, come un minuscolo spavento. Un sogno diurno, in semiluce. Una fatica che si fa estenuata, uno scomodo cuscino di silenzio. Santamaria nei cinema