Autore: Nerina Garofalo

Che uno poi guarda: le cose dentro, o una, e le apre, e poi le rompe. E le interrompe, come farebbe un cieco che stia

Mi batte forte il cuore lo senti dire e ti rimbomba due volte nello spazio di dieci ore E ti ritorna dai versi e poi

A volte ci si stupisce di se stessi a prendersi quel lusso di impiegare un tempo cartaceo per rispondere a una mail, od a più

  Vorrei leggere libri che non apro da anni, per esempio Malina. E mi accorgo, se penso, che sono  lo stesso il terzo uomo e il

Perdersi. E come ci si perde? Cosa si sperde? Essere un piccolo rigagnolo, una fuoriuscita, un gorgo, un gioco erotico di pioggia d’oro che innamora.

    La perdita di sguardo che dirama e si fa fitta al varco fondo della notte di Natale. La pelle che sfiorisce al mondo

Sento che camminare fiato al collo non è né erotico né bello. E’ l’orbo mondo antico che ha due buchi nel cappuccio ed uno squarcio giusto al

(un racconto interminabile)

1) La caramella Mu. E poi ti chiedi come l’arequipe congiunga le due infanzie. La tua, incartata bianca, Elah, la sua che è quasi fatta in

Presa arresa fra i saldi che vanno a Natale, per strana, controversa, scontrosa irruenza del tempo nel tempo, una vestaglia grigia. E’ quasi un tubino,

Qualcosa di intoccabile, come un minuscolo spavento. Un sogno diurno, in semiluce. Una fatica che si fa estenuata, uno scomodo cuscino di silenzio. Santamaria nei cinema

La piccola insistente rivolta degli omuncoli come rivoltanti presenze che si infilano nell’incubo notturno che dal quotidiano svetta e irrompe. Come emissari di un inconscio

al termine di una lunga terapia analitica si ha l’impressione che si sia trattato, in qualche modo, di un lunghissimo sogno, dimorato nella quiete burrascosa

    ‎(la mia analista, a volte, sembra la piccola fiammiferaia, solo che scalda i fuochi per noi, e non per sé–) (il mio analista